Georges Duthuit- La griffe du nombre

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Il est situé non loin de Woedolor Mountain, en Nouvelle-Angleterre. En vous dirigeant vers l’est, dès que vous avez quitté les fermes étincelantes et les pâturages ensoleillés, assoupis sous l’herbe odorante des premiers jours de juin, vous pénétrez sur les pentes de lugubres collines. Celles-ci se referment progressivement sur un défilé ténébreux, lequel, à cause du violent Gulf Stream d’air qui ne cesse de s’engouffrer entre ces murailles fendues de roc décharné, à cause aussi d’une rumeur qui court, selon laquelle la chaumière d’une vieille fille folle se serait dressée par ici il y a bien longtemps, s’appelle Soufflet de la Vierge Folle.

Une étroite et dangereuse route carrossable serpente tout au fond de la gorge et occupe le lit d’un ancien torrent. En suivant cette route jusqu’à son point le plus élevé, vous êtes pour ainsi dire dans un vestibule dantesque. Du fait de l’à-pic des murs à cet endroit, de leur étrange teinte d’ébène et de la soudaine contraction de la gorge, cet endroit particulier s’appelle l’Entaille Noire. Le ravin s’abaisse alors et s’ouvre en un grand trou pourpre ayant la forme d’une trémie qui s’enfonce profondément entre de nombreuses montagnes plutoniennes couvertes de forêts touffues. Les gens de la campagne appellent cet endroit le Donjon du Diable. De toute part la rumeur des torrents vient frapper l’oreille. Ces eaux rapides finissent par s’unir en un cours d’eau bourbeux de couleur brique qui glisse en bouillonnant dans une reillère entre d’énormes rochers. Les gens nomment cet étrange torrent la Rivière de Sang. Ayant atteint un sombre précipice le cours d’eau tourne brusquement vers l’ouest et après un bond furieux de soixante pieds jusque dans les bras d’une forêt chétive de sapins grisâtres il continue sa course tourbillonnante vers de basses terres invisibles.

Herman Melville- Le Tartare des vierges

Fellini disait que la matière première de ses films était le temps. Il n’y a qu’à penser à ces moments où ses personnages sont plongés dans l’obscurité et où une musique burlesque se met à jouer en sourdine. Ou lorsque le vent souffle avant le générique et que l’on ressent soudainement, nous aussi, le besoin d’ouvrir une porte et de marcher dans la nuit. Le temps humain est une expérience affective. L’espace aussi.

C’est comme lorsque vous êtes sur le point de vous endormir et que vous sentez tout votre corps s’écailler, puis perdre peu à peu sa consistance et devenir impersonnel – et que vous vous promenez sous une petite averse au milieu de votre salon en vous demandant d’où provient cette grande horloge qui appartient au passé – on ne voit plus d’horloge aujourd’hui – j’en cherchais une dernièrement dans un aéroport – puis, sans transition, vous êtes couché sur le dos, vous relevez la tête pour regarder le panneau Hollywood sur le Mont-Royal…

Pierre Yergeau